que puta de mau humor.

Não me dirijam a palavra. Não me venham com piadinhas de mau gosto nem com um sorriso parvo. Não tentem provocar-me nem animar-me. Não tentem sequer falar comigo. Ando uma fera autêntica. Irrito-me com o mais pequeno pormenor. Berro, insulto as pessoas, apetece-me bater-lhes. Tenho fases calminhas mas com uma única palavra acabam-se. Ando tão inconstante que até dói. Por isso, a todos aqueles que partilham comigo o seu dia-a-dia (ou dia-sim-dia-não, ou semana-a-semana) apelo: não me incomodem. E se vos tratar mal, ignorem-me e sigam na direcção contrária à minha.

Espero que isto, com o último exame de amanhã acabe.
Ando impossível. E não, não é do período.

falta de gaita???

Por amor de Deus e de todos os santinhos que existem no mundo:
CALEM-SE COM AS PUTAS DAS VUVUZELAS, CARALHO! (até me fazem falar mal!).
Querem soprar numa gaita? Há aí muito (bom) homem que vos disponibiliza a dele.

Tenho dito.

uma dor(zinha) a mais!

Eu acho que o(a) responsável por tudo isto, por tudo o que nos aconteceu sofre de uma doença muito grave.
Não sei o seu nome técnico, não sei sequer se tem cura mas uma boa dose de porrada e uma pitadinha de bom-senso chegava para, pelo menos aliviar as dores.

A doença é:

E tenho dito.